Свет в окнах не горит. Славно. Застану врасплох. Сигнализации на двери нет, поняла, что бесполезно, я все равно войду. В коридоре снова вода, надо вызвать мастера, пусть сделает герметизацию, - ее муж даже не заметит - а то ведь все туфли испортит. Я знаю ее дом на ощупь, таких здесь много: лестница на жилой этаж, ковров нет, нет техники и мебель старая, времен колонизации. Посмотрим, что ты прячешь от меня. Я знаю, куда идти. Та дверь, что вечно закрыта рядом с их спальней. Код простой, можно догадаться, ее муж такой предсказуемый. Темнота. Запах старости, плесени и едва уловимый - кокоса. Совсем, как от нее. Я шагаю и ощущаю под подошвой что-то мягкое. Свет. Ковер. Единственная комната с ковром в доме и та отдана под склад. Тут столько всего: старые переводчики, тряпки в пластиковых боксах, которые дешевле хранить, чем утилизировать, голопроекторы, детали от катера, оружие - это все принадлежит ее мужу. И в самом углу, на кресле со сломанным подлокотником - детская переноска на роторных двигателях. Работает. Форсунки чихают и поднимают переноску вверх. Она раскрывается, внутри - розовый термококон. Строчка не фабричная, а кривая, будто шили сами и рука дрогнула. А ведь она сама сказала, что у них с мужем нет детей.