Сергей ехал на работу. Лето, метро, безликая толпа, душно. Только на станциях, когда на пару минут открывались двери, движение воздуха чуть радовало, появлялась хоть какая-то прохлада, снимало на два вдоха напряжение. На эскалаторе стало лучше. Сначала ветер дул в спину, холодил и высушивал майку, казалось, что ветер выдувает его из душного метро. Потом ветер сменился на встречный, снова стал душным, готовя к тому, что на улице опять ждёт духота. При выходе на улицу кто-то старательно придержал дверь, чтобы Сергей смог пройти. Сергей углубился в толпу. «Навстречу мне движутся толпы прохожих. Воздух пропитан парами бензина.» Идя в толпе, Сергей часто вспоминал слова песни, когда-то единожды слышанной, но запомнившейся. Из встречной толпы Сергей взглядом выхватил лицо улыбнувшейся ему девушки. «Симпатичная» - подумал он, провожая её только глазами. Тут же его взгляд упал на двух других шедших ему навстречу девушек. Обе смотрели на него, одна что-то говорила другой, прикрыв рот ладонью, а другая, Сергею показалось, сделала жест, показывающий ему куда-то на живот. Сергей замешкался, стал осматривать себя. Его толкнули в спину, чьи-то руки мягко передвинули его в сторону, к идущему вдоль дороги заборчику. Вместо привычного «Чего раскорячился?» Сергей услышал: «Простите!» Озадаченный Сергей стоял и осматривал себя. - Добрый день! – ясно услышал он. Сергей поднял глаза. Протянув ему руку и сторонясь толпы, перед ним стоял Димон – помощник сисадмина. Они часто встречались по утрам в метро, но сегодня Димон выглядел лишним, неожиданным. - Добрый день! – Сергей пожал протянутую руку. – Димон, ты иди, мне сегодня хочется одному пройтись, - сказал Сергей в неловкое оправдание. - Чего им всем от меня сегодня надо? – вполголоса сказал Сергей, глядя Димону вслед. Безликая толпа всё шла, шла, туда, сюда, мимо…