На самом дне ящика комода, под стопкой белья, хранилось всё, что осталось от счастья. Блокнот. В потрёпанной, местами уже потрескавшейся до чешуек темно-коричневой кожаной обложке, углы которой стёрлись до белёсой бахромы. Перетянутый иссушенной канцелярской резинкой, которая оставила несколько глубоких борозд. Всё ещё сохранивший едва уловимый горьковатый запах табака и хвои. А где-то между почти пожелтевшими страницами, исписанными чернилами разных оттенков, — засушенная веточка лаванды… Размашистые буквы, срывающиеся в неровные строки, порой совершенно нечитаемые, шептали многоточиями. Кричали подчеркиванием. Царапали бумагу знаками восклицания. Берегли память за двоих. О дождливых вечерах и мечтах на рассвете. Мелочах, ставших сокровищем. Встречах, времени и расстоянии. О тишине надежд. Страхе и смелости доверять. О горечи обид и согревающей нежности. На самом дне ящика комода, под стопкой белья, где-то между почти пожелтевшими страницами, хранилось всё, что осталось от любви, которая не спасла…