Таверна «Пенный кубок» гудела как потревоженный улей. Запахи жареного мяса, дешёвого табака, кислого эля и застарелого пота смешивались в густую пелену над столами. В этом хаосе охотники хвалились добытыми трофеями, торговались с торговцами, а пьяные моряки чёкались кружками, громогласно сквернословили, споря, вспоминая свои приключения. В самом дальнем углу, в тени одного из массивных столбов, сидел человек. Капюшон тёмного плаща скрывал лицо. Он не притрагивался к кружке. Почти не ел. Его длинные, нервные пальцы выводили замысловатые узоры на куске грубого пергамента. Скрип угольной палочки был едва слышен за общим гомоном. — Смотри на него, — шепнул один из охотников за соседним столом своему приятелю, кивнув в сторону странного гостя, — очевидно, это колдун. — Да уж, — отозвался другой, придвинувшись ближе к собеседнику и невольно сжав рукоять ножа, стараясь не смотреть в сторону сосредоточившего на своём деле человека. — Лишь бы не вздумал вызвать бурю или какое проклятие прямо здесь, посреди таверны.